Sob
incômodo sono
é o
fim da manhã.
Pela
repetição
consome-se
a tarde.
Uma
distração simples
e a
noite acabou.
Madrugada
mal dormida.
Que
insistência do sol
de
se levantar
sobre
todas as causas
pra
me lembrar cedo
com
sorriso cruel
do
dia e das coisas.
Automática
manhã.
Passa
mei-dia e mole
vêm tarefas
mornas
que
lambem corpos lentos
tão
depois do almoço.
Ê,
lua que não vem,
traz
nosso sossego.
Tardes
deserto do tempo.
Mas
quando sobra a noite
não
permita data
que
passe sem prazer.
Dia curto,
noite mais.
