O Peso do Gafanhoto

Ai daquele que diz ao pau: Acorda!

(Habacuque 2:19)

Eu não sou assim tão velho,

talvez só bebi um pouco

além do recomendado.

Não tenho receio ou medo,

também nunca faltou jeito.

Agradeço a paciência,

o que daqui não parece

uma coisa assim tão ruim:

se a alma é mole e inatenta,

a língua esperta não cansa

(ou, lógica do mercado,

mesmo cansada trabalha)

enquanto a mão vai tentando

a ressurreição da carne

e por acaso me lembro

lá do capítulo doze,

versículo cinco, isso

no Eclesiástes. Concentra,

não no pensamento (todo

o contexto é diferente),

mas na imagem, um problema

ancestral da vida humana:

será peso o gafanhoto

farto e não mais o desejo

acordará (a alcaparra

– a bíblica catuaba –

não mais fará seu efeito)

e eu vou pensando na imagem:

será o gafanhoto o próprio

pau, satisfeito ao contrário

do dono (ou base) do pau,

ou, mais além, imagina

a cena do gafanhoto

que come e come uma folha

e, conforme se empanturra,

vai pesando sobre a haste

ou talo onde se apoiava

e o talo que cede ao peso

(e se dobra e pende ao chão)

seria ele o pau mole.

Isso não tá ajudando.

Aliás, pensando bem,

acho que a segunda forma

não faz é nenhum sentido.

— Valeu, eu já tô de boa.

Entre Rios

Os que viram os primeiros

brotos despontar das trilhas

enfileiradas, rasgadas

à força na superfície,

acreditavam que haviam

sido criados pra isso.

O talo que sulca a argila

das tabuletas bem mais

rápido que o boi abrindo

o chão dos campos cevado;

Os que viram os primeiros

braços do Eufrates buscarem

o rumo das terras secas,

dobrado por mãos humanas,

sempre acreditariam

na potência do dilúvio.

o incômodo som urbano;

as muralhas construídas

e derrubadas no braço.

Nome pó de reis e deuses.

O deserto é um monumento

à repetição do em vão,

ao desperdício da força,

ao desafio esgotante

da grandeza e do fracasso.

Noites Seguintes

Na noite seguinte Shahrazad disse:

O alfaiate disse ao rei da China:

O barbeiro disse ao grupo:

Eu disse ao califa:

Meu irmão disse:

Diz. Mas já muito antes disso,

quando contou vinte e seis

manhãs dividindo casos

e adiando a morte, soube

ou talvez sentiu ou mesmo

só resolveu apostar:

da próxima vez recebo

a aurora com o fim da história,

sem garantir com o suspense

meu passe pra mais um dia,

só com a promessa de ainda

servir outra narrativa.

As sobremesas da cama.

Seria esse o momento

de manter prioridades,

de relembrar a mulher

infiel, a cena, a fúria,

o estrago da confiança,

a violação da posse,

o voto de dedicar-se

não mais que uma vez a cada

nova noiva e então matá-la,

de ouvir o rancor, há dias

calado nas noites de contos.

Diz. Pois na noite seguinte,

quando outra história começa,

soube – dessa vez por certo –

que domina seu ouvinte,

que todo o reino está salvo

do rei das bodas de sangue,

que não conhecia a vida,

só sua imagem de orgulho,

só fantasias de macho,

ficções de propriedade.

Mas depois de tanto ouvir

suas histórias, mulher,

se a vida é enfrentar a falta

de controle e de recursos,

saber sofrer é viver

bem, agora eu reconheço.

Durmo tranquilo ao seu lado

sonos de arrependimentos

sob a coberta dos crimes.

Rede Social

Primeira rede do dia

vazia volta pra areia,

como as barrigas e bocas

que em casa esperam hoje

o que não tiveram ontem.

Sobrou nada na panela.

A segunda rede arrasta

com músculos tensos todo

peso da necessidade.

Seu lote emerge na urgência:

plásticos, restos diversos,

sei lá que desgraça é essa.

Na terceira vez a rede

vem rasgada. Paciência

remenda os nós dos farrapos

e vai, nova tentativa,

(ô, mar que exige improviso!)

sem aquela esperança:

uma quarta vez cansada

se lança e se assenta no fundo.

Puxa devagar e sente

a resistência das fibras

(só peço que não mais lixo),

a força, tá quase, vamo

Já quase não é um rosto.

Isso nem é cor de gente.

Será qual foi seu desastre?

Descansa na praia agora

pelo menos. Que tristeza

talvez também por você.

Trabalhos e Dias

Sob incômodo sono

é o fim da manhã.

Pela repetição

consome-se a tarde.

Uma distração simples

e a noite acabou.

Madrugada mal dormida.

Que insistência do sol

de se levantar

sobre todas as causas

pra me lembrar cedo

com sorriso cruel

do dia e das coisas.

Automática manhã.

Passa mei-dia e mole

vêm tarefas mornas

que lambem corpos lentos

tão depois do almoço.

Ê, lua que não vem,

traz nosso sossego.

Tardes deserto do tempo.

Mas quando sobra a noite

não permita data

que passe sem prazer.

Dia curto, noite mais.

Vôo pelo Centro-Oeste

Nesse mar,

  planície de espuma

  azul e dourada

  ondulando suave

  pela dupla camada de vidro.

  Macrovilosidades.

Nesse mar,

  abre-se um lago

  em que se vê

  as profundezas azuis

  da superfície da terra.

Nesse lago,

  rios de ouro,

  veios de sol

  submerso.

Nesses rios

  simples e decisivos. Como são

  as paisagens.

Grito

O povo
unido

jamais
será
bem-vindo.

Respostas Simples

É como se esperasse alguém

dizer isso não é conhecimento.

É como se esperasse alguém

dizer isso não foi tudo, tem mais,

bem mais, cê só não percebeu.

É como se esperasse alguém

rasgar as conclusões na sua cara

(mas com um sorriso) e dizer olha

como tudo é mais leve e mais complexo,

bem mais, como não percebeu.

— Procura o livro o filme o disco

o discurso disposto à dúvida,

pois cada verdade se anula

e assim todas as outras. Pessoal,

como sugestão discutível.

“Tem mais? Sempre tem que ter mais.”

Quem vem confirmar ou dizer que não?

(Sem ódio, sem ressentimento).

— E se vier, por que não duvidar?

Sem mais. Ele já percebeu?

Diário de um Romance

Galáxia

Em cada tempo,

cada lugar,

atos iguais

se repetem. Sempre.

Quando me ofende a extensão

da noite ou do apartamento,

penso na cidade grossa,

na terra hostil, no universo,

nas ilhas de gás e pedra.

Quanto dura o brilho morto

que emana de um sol já cego?

Quanto dura a translação?

Do corpo à esmo, que vago,

lua de elipse sem foco.

Por mares de breu invade

a autoridade do tempo.

Se ao menos você estivesse

ainda por perto, tudo

(não, melhor é ser sincero,

eu me conheço, seria

qualquer outra falta minha).

Enquanto o todo se expande

pelos limites do espaço,

inadequado na ordem

incoerente no cosmos,

em tão patética pompa,

herói galáctico, guardo o

vácuo de estrelas extintas.

Há ainda cem bilhões de pontos.

Pedidos (Perdidos)

Nossos diários

itinerários.

Nossos horários.

(Meus honorários.)

Isso ainda é uma busca?

Vida curta demais pra não ser brusca,

desvia meu caminho

pra que a certeza não construa ninho.

Ainda é uma aventura?

Vida longa demais para ser pura,

varia meus problemas,

eu quero provar todos os seus temas.

Bagunça meus passos,

entorta meus traços,

me muda de ideia.

Adentro os Domínios

Pelo quintal

a organização das telhas,

o esqueleto da cobertura,

os carros ainda sem peças.

Pela varanda

cascas de laranja em espiral,

cinzas na caneca de metal,

um maço vazio, uma ponta,

um recibo ou extrato da conta,

a neta no fundo de tela

do celular que agora toca.

Pela sala

a roupa sobre o sofá

separada pra trabalhar.

Pelo quarto

o lençol jogado.

No banheiro

a caixa esvazia

a chuva da casa,

o choro velório,

no velho no chão.

Movimentos Mínimos

O que previne o pulo

não é o parapeito, nem a pressão

da intimação do solo, nem a vista

da pista de janelas que se alonga

à rua, precário espelho do céu.

O que permite a pausa

Não é rejeição moral, nem apego

à vida, nem o apelo (puxão) da mão

imaterial da memória, mina

de rostos, cenas e sensações soltas.

O que pondera o impulso

não é a crença em nenhum futuro bom,

não é aposta em nenhum projeto a prazo,

menos ainda a possibilidade

de qualquer sucesso. Ou de te ver.

O que me prende ao piso

e impede até a simples

inclinação do corpo

é uma imensa vontade

de não fazer nem isso.

[Porro]

Imagens de arquivo,

ilustrações de manual,               

jornalismo de entretenimento,

criptografia nas colunas de loteria esportiva,

análises (opiniões), previsões (desejos), apostas (crenças).

A humanidade.

Esforço, repetição e cansaço,

movimentações inesperadas,

golpes encaixados, esquivas,

esperas e potência.

A condição humana.

E cada pessoa é um tapa na cara.