Galáxia

Em cada tempo,

cada lugar,

atos iguais

se repetem. Sempre.

Quando me ofende a extensão

da noite ou do apartamento,

penso na cidade grossa,

na terra hostil, no universo,

nas ilhas de gás e pedra.

Quanto dura o brilho morto

que emana de um sol já cego?

Quanto dura a translação?

Do corpo à esmo, que vago,

lua de elipse sem foco.

Por mares de breu invade

a autoridade do tempo.

Se ao menos você estivesse

ainda por perto, tudo

(não, melhor é ser sincero,

eu me conheço, seria

qualquer outra falta minha).

Enquanto o todo se expande

pelos limites do espaço,

inadequado na ordem

incoerente no cosmos,

em tão patética pompa,

herói galáctico, guardo o

vácuo de estrelas extintas.

Há ainda cem bilhões de pontos.